Кино под открытым небом, которое показывают сегодня благовещенцам в сквере Дома народного творчества, — идея далеко не новая. Еще в 90-м году мы, ребятня, бегали на такие кинопоказы. В Завитинске было построено целых четыре открытых киноточки. Называли мы их «комариками» — не трудно догадаться, почему. Но даже миллионы пищащих и кусающих комаров не могли отбить нашего желания посмотреть новый фильм.
Показ обычно начинался в пятницу или субботу вечером. Пригнав скотину с пастбища домой, мы выклянчивали у бабушек и дедушек по 10—20 копеек на кино (двухсерийное стоило в два раза дороже) и бежали на «комарик». Кинотеатр под открытым небом выглядел так: несколько рядов деревянных скамеечек, высокая будка для киномеханика и натянутый между столбами белый экран. Мне всегда казалось, что это были несколько плотных простыней, сшитых между собой. В восемь или девять часов вечера, когда солнце клонилось к закату, включался кинопроектор, и начиналась сказка для ребятни и взрослых. Детей, конечно, собиралось больше, поэтому фильмов с пикантными картинками не показывали.
Как мы любили индийское кино — и девчонки, и мальчишки! Заранее просили дядю Сережу Гору (позже он возглавлял отдел культуры в Завитинске) привезти нам фильмы с песнями и желательно с Митхуном Чакраборти. «Goron Ki Na Kalon Ki Duniya…» — девчонки, знающие эту песню, считались в нашей компании крутыми.
Я ее наизусть не знала, но у меня была книга об индийских актерах и несколько пластинок с песнями из индийского кино, поэтому тоже метила в «крутые». Сейчас обо всем этом вспоминаешь с улыбкой, а тогда поиск информации о звездах Болливуда, покупка календариков и открыток были чуть ли не смыслом жизни.
С какой радостью мы ждали походов на «комарики» — не описать словами. Нас не пугали ни дождь (сидели под зонтами), ни комары (от них отмахивались лопухами), ни родительская взбучка (иногда убегали без их согласия, а время-то позднее). Огромным счастьем было напроситься в будку к киномеханику. Мальчишки, сидевшие на ступеньках этой высокой постройки, тоже были крутыми. Пару раз мы с подружкой там сидели — так сказать по блату, потому что жена дяди Сережи тетя Света работала вместе с моей бабушкой бухгалтером на заготконторе.
Безбилетную малышню киномеханик никогда не гонял. Но совесть мешала ребятам занимать сидячие места, и они висели чуть поодаль на заборах или сидели на ветках деревьев. Посмотреть кино приходили и влюбленные парочки, и пожилые люди, которые к началу фильма успевали управиться по хозяйству. На каждый фильм собирались полные скамейки народу. Темнело быстро, поэтому мы старались ходить компанией или вдвоем с подружкой, чтобы домой не страшно было возвращаться. Нет, мы боялись не маньяков (о них тогда даже и не слышали), а знакомых пацанов, которые могли напугать из-за угла или рванув резко из темноты.
К середине 90-х от наших «комариков» не осталось ни бревнышка, ни колышка. Заросли травой и разрушились многие клубы. Но те детские воспоминания греют душу и вызывают улыбку. Эх, сходить бы сейчас на тот «комарик»!
Амурская правда
от 20.06.2016
Комментариев пока не было
Комментариев пока не было
Материалы по теме
Андрей Анохин: «В 90-е годы даже печенье становилось валютой» 
Андрей Анохин: «Все бабушки пекут блины»
В последнее майское воскресенье над Приамурьем прогремит гроза: прогноз погоды на 26 мая
Мне кажется в 90-м Индию уже никто не смотрел. Видеосалоны везде появились, даже в деревнях и народ переключился на Том и Джерри, ужастики, эротику и др. западную кинопродукцию. Хотя в Завитой может быть...
— Комарик (гость)